Los límites del tiempo tienen, detienen, contienen a las horas de piedra en el oscuro laberinto de la mente. La sangre ha dejado de correr. Los rasgos del rostro emergen al paso de los días y lo transforman, se transforman en su máscara. Mi noche de presagios vuela, como pájaro agorero, sobre las azoteas del miedo. Hay soledad para todos. El cuervo guía nuestro regreso al origen del odio. La espiral del hundimiento es un hoyo negro que pasa por la puerta del insomnio y deja su huella en el techo. En la patología del monstruo agazapado, la misantropía y el pesimismo escatológico engendran fantasías y fantasmas, mitomanías delirantes y amnesias deliberadas. Un recuerdo en forma de mosca invadirá el silencio de los gatos y las gárgolas, perturbará mis obsesiones, mi cansancio.
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